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Héctor Collado (Panamá)

Fotografía tomada de Mapibudi

Por: Héctor Collado

Introito

América fue un planeta inagotable
poblado por desconocidas raíces
e innombrados caminos
donde pirámides y selvas
grillos y chubascos
pululan errantes 
libres
inviolables
entre enigmáticas tribus
y venenosas flechas
atravesando bestias y poblados
naturaleza y muerte
luz y sangre
- los ríos del alba -
Era un mar intranquilo
de horas desmayadas
y ardientes playas 
era un valle
de inmóviles rocas
eternas 
sin odios
sin fronteras
sin temores.
Era la tierra despierta:
Bondadosa calle del barro
por donde transitaron 
sus hombres de bronce
brotados desde el fondo
de su sal
y de su azúcar
los hijos del maíz
y de los dioses descubiertos
los hermanos de la luz
y los metales 
los propietarios del agua 
y las praderas
desnudos
como ramo de flechas
eternos 
como sílabas de arcilla.
Era la tierra de ritos callados
y rigurosos dioses
proclamando 
la vida
la muerte
la lluvia
la desesperación 
el miedo
las lunas puras
sin profanaciones.
Y luego
fue atravesado el cielo 
el mar 
el filo del horizonte
fue una espada verde 
mordida de presagios 
y piras
y crucifixiones
y desde entonces
no hubo tregua:
rodaron por el barro 
las cabezas de los dioses derrocados
y el crepúsculo
ya no fue el anuncio
del nuevo día
cuando el arcabuz
despertó la sangre
en el vientre de la vida
 y la muerte proclamó
su imperio de sombras degradadas
y la armadura reluciente
detuvo el tiempo
en una hora sin nombre 
y el silencio se postró
a los pies 
de las vasijas de barro
lamidas de cadenas 
y prisiones...
mientras se modelaba el epitafio.
Y la vida fue determinada por decreto real 
y los días 
regidos por gobernadores grises
y la tierra fue separada 
de su vastedad
y los calendarios 
traídos del imperio del asco
impusieron jornadas laborales
y castigos
y prohibiciones 
y la distancia fue poblada 
por trenes y naciones
por banderas y canales
y todo siguió creciendo 
como un árbol
de profundas raíces
buscando el fondo de la tierra
su identidad
los muertos de su herencia
que hoy esperan
embalsamados
con las iras acumuladas
en la omnisciente soledad 
de los museos.

 

Construyamos un puente


Un paso obligado               
para ir y venir               
sin miedos,                   
ni restricciones               
                               
Levantemos un puerto           
un sitio donde regresar       
donde quedarse si hay sed     
o hace frío                   
o faltan abrazos,             
por si sobra soledad.         
                               
Instalemos una puerta         
- para salir -                 
para no quedarse;             
para salir a volar             
de cuando en cuando.           
Construyamos un puente         
para que en la despedida       
- eternoretorno -             
todo se vuelva camino. 

 

Trashumancias (i)

               
Al borde de la tarde
cuando el silencio crece
y limita la libertad
que habita en la garganta
te encontré
-alternativa de la angustia-
pálida como la bandera
de todas las aspiraciones humanas.  

 

Introito
 

América fue un planeta inagotable                 
poblado por desconocidas raíces                   
e innombrados caminos                             
donde pirámides y selvas                           
grillos y chubascos                               
pululan errantes                                   
libres                                             
inviolables                                       
entre enigmáticas tribus                           
y venenosas flechas                               
atravesando bestias y poblados                     
naturaleza y muerte                               
luz y sangre                                       
- los ríos del alba -                             
Era un mar intranquilo                             
de horas desmayadas                               
y ardientes playas                                 
era un valle                                       
de inmóviles rocas                                 
eternas                                           
sin odios                                         
sin fronteras                                     
sin temores.                                       
Era la tierra despierta:                           
Bondadosa calle del barro                         
por donde transitaron                             
sus hombres de bronce                             
brotados desde el fondo                           
de su sal                                         
y de su azúcar                                     
los hijos del maíz                                 
y de los dioses descubiertos                       
los hermanos de la luz                             
y los metales                                     
los propietarios del agua                         
y las praderas                                     
desnudos                                           
como ramo de flechas                               
eternos                                           
como sílabas de arcilla.                           
Era la tierra de ritos callados                   
y rigurosos dioses                                 
proclamando                                       
la vida                                           
la muerte                                         
la lluvia                                         
la desesperación                                   
el miedo                                           
las lunas puras                                   
sin profanaciones.                                 
Y luego                                           
fue atravesado el cielo                           
el mar                                             
el filo del horizonte                             
fue una espada verde                               
mordida de presagios                               
y piras                                           
y crucifixiones                                   
y desde entonces                                   
no hubo tregua:                                   
rodaron por el barro                               
las cabezas de los dioses derrocados               
y el crepúsculo                                   
ya no fue el anuncio                               
del nuevo día                                     
cuando el arcabuz                                 
despertó la sangre                                 
en el vientre de la vida                           
y la muerte proclamó                             
su imperio de sombras degradadas                   
y la armadura reluciente                           
detuvo el tiempo                                   
en una hora sin nombre                             
y el silencio se postró                           
al los pies                                       
de las vasijas de barro                           
lamidas de cadenas                                 
y prisiones...                                     
mientras se modelaba el epitafio.                 
Y la vida fue determinada por decreto real         
y los días                                         
regidos por gobernadores grises                   
y la tierra fue separada                           
de su vastedad                                     
y los calendarios                                 
traídos del imperio del asco                       
impusieron jornadas laborales                     
y castigos                                         
y prohibiciones                                   
y la distancia fue poblada                         
por trenes y naciones                             
por banderas y canales                             
y todo siguió creciendo                           
como un árbol                                     
de profundas raíces                               
buscando el fondo de la tierra                     
su identidad                                       
los muertos de su herencia                         
que hoy esperan                                   
embalsamados                                       
con las iras acumuladas                           
en la omnisciente soledad                         
de los museos.     

Video: Porque la muerte no tiene autoridad


Héctor Collados nace el 28 de agosto de 1960 en la ciudad de Panamá. Es licenciado en Humanidades con especialización en Español por la Universidad de Panamá. En 1990 y en 2004 el Instituto Nacional de Cultura de Panamá le otorgó el Premio Nacional de Literatura Ricardo Miró en la sección poesía. También recibió el Premio Nacional de Cuento José María Sánchez en 2008. En 2018 recibió el Premio Nacional de Literatura Infantil y Juvenil Carlos Francisco Changmarín de poesía. Libros de poesía: Trashumancias (1982); El genio de la tormenta (1983); En casa de la madre (1990); Poemas abstractos para una mujer concreta (1993); Entre mártires y poetas (1999); Toque de diana (2001); Estaciones del agua —libro de Camila—(2003); Artefactos (2005); Memorial de Diciembre (2018). Cuento: Cuentos de precaristas, indigentes y damnificados (2004); Fábulas cotidianas (2004); Contiendas (2008); Ni cortos ni perezosos (2012).

Última actualización: 19/11/2021