Moisés Pascual (Panamá)

Por: Moisés Pascual

Muerte sin amor

Yo temo a la muerte sin amor.
Tú temes a mirar un rostro en un espejo viejo y roto.
Él teme a volverse de piedra entre la seca hierba.
Nosotros tememos a quedarnos sin casa de azul cielo y tierra.
Vosotros teméis a la tormenta de la soledad y sus rayos.

Ellos temen a quedarse sin esclavos.

del libro: Conjugando, Panamá, 2010

POEMA DE LA DESPEDIDA

Quizás una mañana o una tarde,
no importa el tiempo, ya el tiempo no importa,
te subirás a una loma como la jiba de un camello,
en el último día,
abrazando todo el horizonte con una mirada,
así como hacen los elefantes,
y como un niño que aprende a decir adiós
con las manos,
dirás adiós simplemente,

y quizás hasta llueva,
porque cuando uno está triste
el día lo sospecha y no se aguanta las ganas de llorar…

y entonces comprenderás
al fin, por fin,
estático y en silencio,
después de tanto tiempo,
sin murmurar una palabra,
con el viento en la cara,

qué grande es el mundo
y qué pequeños somos los hombres
que habitamos en esta solitaria parte de un universo tan infinito y oscuro,
amando,
sin respuestas,
un aluvión de tantas preguntas inciertas.

Sept. 2013

EL ÚLTIMO SOL 

1

arrinconado,
perseguido por la lluvia

me encarcela
me detiene
me abraza

y me moja

el amor.

2

penetro la noche
como una vela apagada
en la taberna de las viejas desdentadas,
hasta el fondo de las horas vividas,
con un silencio de inertes pasos
de nocturno pájaro
hasta romperme en sombras,

polvo las piedras,
con un grito de cautivo oleaje
mis palabras se deshacen
en las humedades tibias de
tu planeta ardiendo
en flamas
de líquido oro,
volcán de mieles

una catarata de nieve
espesa
se desliza
en tu horizonte
de recta sangre
donde un sol devora estas ansias
de vivir en tus abismos
adentro
mi cielo

y entonces de golpe
me vuelvo mar
indócil,
ancla enmohecida
y espada,
en tus dos orillas,
perlas y algas

y sin más
nos hacemos multitud y agua,
como esos galeones rotos por el tiempo,
habitados por los sonrientes fantasmas
del delirio,

alucinando futuros,
sin más explicación,

cardúmenes y arrecifes de vida,

ballenas con alas.

(Panamá, 1955)

ADIÓS, HIJO MÍO

A la memoria de Abycín

sé que hay dolores sin nombre
en la punta de los lápices afilados
abismos indescriptibles

fugas en el desliz sin fondo
vidas que son destellos de vidas
hogueras apagadas

cuando uno solo quisiera ser aire o luz
lombriz
irse con los amados al cielo de los dioses
los ojos los huesos
bajo los minerales
boca abajo
para abrir los ojos
otras mañanas
y otros días
arrancando con las uñas las hierbas y los metales sucios,
ardiendo en el fuego del amor,
abriendo caminos en el agua

días que ya no serán iguales a aquellos los otros días
en que juntos anduvimos por la vida
bebiendo alegrías
de estrellas ebrias y soles con manos amigas
islas y peces multicolores
arcoiris submarinos
arrecifes y nubes de verano
llantos de lluvia sin ojos

caminando de norte a sur los infiernos de la ciudad
cantando coplas a las mujeres desnudas
con sus pieles de nieve,

pero hay días que no tienen palabras
ni saludos
ni razones que entender
palabras imposibles de mascar como pan
lágrimas como diluvios
horas vacías
mundos sin esferas,
días tristes como guerras vencidas,

eso que somos los humanos con las alas rotas,
sombras que flotan en las tardes,
animales hechos de cenizas
y burbujas de cerveza

buscando entre piedras y piedras
la puerta de la casa
las abiertas ventanas
las huellas de la sal
los caminos

y los abrazos que se abren como mares
llenos de flores azules
en las memoria de los días que nunca se irán
del corazón,
oh puerto de tu dolor, mío,
hijo o hermano,

palabras sin alas
que en la soledad de todas las noches
juntas lloran
dicen tu nombre de pequeña travesura:
dibujos y naranjas,
óleos amarillos,

niño del alma,
en locos jardines sedientos
donde espinas matan rosas,
vagabundos y guitarras,
trenes y selvas, patrias heridas,

las antiguas risas que le dan la vuelta a la Tierra,
de regreso al vientre del amor,
disparando relámpagos,
besos con sabor a ron.

sí no me preguntes por qué
yo sé que hay dolores sin nombre
en la punta de los lápices afilados,
en todos los nombres
de las cosas,
tu risa de sol encendido
de viento y de árbol

sombras que flotan en las tardes,
animales hechos de cenizas
y burbujas de cerveza,
tiempos que volverán a ser tiempo,
nunca sangre de olvidos,

porque el amor siempre crecerá, crecerá…
como las mariposas en su limpio día,
en la eternidad del aire y sus colores,

días que volverán a ser amaneceres,

bosques verdes, y sueños como los sueños,
sin fin.

Panamá, 23 enero 2014

Moisés Pascual (Ciudad de Panamá, 1955). Poeta, narrador, periodista, educador, promotor cultural y pintor autodidacta. Ha publicado los libros de poemas: Los versos de Alejandra, Los Infelices, Proclama del amor en guerra (Premio Internacional de la revista Diálogo Social), Palomas al atardecer, Jugar a la vida, y Monólogo del Náufrago (España, 2004). De igual modo el libro de relatos infantiles La casa del pececito. Tiene a su haber varios poemarios, y premios de poesía. Premio Anual 2000 “Samuel Lewis Arango”, Campo de Letras, Revista Lotería (Panamá). Poemas y relatos suyos han sido publicados en revistas y antologías de Panamá y el extranjero. Premio “Ricardo Miró” de Poesía 2003 (Panamá), con su poemario Traganíquel. Mención de Honor en el Premio “Ricardo Miró” 2005 (Panamá), por su libro de cuentos En el país de los pájaros aburridos. Premio Ricardo Miró de Poesía 2010, con su libro Conjugando.Mención de Honor en el Premio de Literatura Infantil y Juvenil “Carlos Francisco Changmarín” 2010, con su libro de cuentos La pandilla del guayacán azul. Ha residido en Nicaragua, y España (Barcelona y Menorca). En la actualidad vive en Panamá y se dedica a la enseñanza del español y la literatura en la Escuela Internacional de Panamá (ISP). Posee una licenciatura en periodismo y comunicación social (Panamá), y una Maestría en la enseñanza del español (Jaén, España). Es colaborador del Festival de Poesía Ars Amandi (Panamá). Gran parte de su obra poética y narrativa (cuentos y novela) se mantiene inédita.