Ana Francisca Rodas (Colombia)

PROMETEO
Revista Latinoamericana de Poesía
Número 101-102. Julio de 2015.

Ana Francisca Rodas

24

Hoy déjame levantar la pared
hasta la cima del olvido

Mañana libraré otra guerra
Ya no será una voz
ya no serán los muertos ni la ausencia
abstracción apátrida de desierto
sin reglas para caminar
entre la sed de los recintos

Hoy, déjame ir contra el viento
a instalarme en la piel antigua de una ciudad
con horas fugadas
a susurrar canciones
que rompan el miedo

Hoy déjame
traspasar la angustia que cierra la noche
con este grito
que se niega
a escribirse

Podrás decir

No todos los pájaros  están preparados para la tormenta

huyen del campanario
antes del amanecer, huyen,
juegan a inscribir el misterio,  y mueren
sin una tumba,
sin un nombre
sin el epitafio de los mortales.

Es posible la nada:

los peces en el hueco de las manos
los peces en los nidos
el ocaso prendiéndose  alrededor de las carencias
el universo del instinto,
tus ojos,
tus ojos que interrogan el susurro
para llenarme.

Desaprendo los pasos, el ritmo
donde absuelven  los cristales gota a gota
la ceguera de la lluvia

para cuando todo falte, ir lejos
… Lejos

Podrás decir que me gustaba el silencio
que no pude detener  el vuelo de los peces
ni la precisión de los relojes
cuando entiendas de renuncias…
Podrás decir:  

Siente  el otoño,
  los pájaros,
   los peces,
    han huido

Una mujer

Reconozco el camino
las mismas hojas sedientas galopan su abandono.
Una serpiente se descubre, muta de piel
repta sobre promesas entre la sombra de su cuerpo. 
Las balas impactan el último beso entre una estación y la ceguera.
Los años mecen el cordón de los días
llevan gotas de nostalgia
ad-portas, al borde de los ojos.

Nunca vi arrodillarse la lluvia
ni  pedir perdón por caer a destiempo.

Toda visión fue perder  frente al milagro
perder el roce que dirime comienzos
acallar desvelos  con golpes esquivos
y vadear el mundo en las entrañas.

Por más que intento  esconder  la sed
ella saciará pasos relegados al vacío.
Es así el destierro
fuego entre líneas ocultas de un mandala
mientras pregonamos una libertad inexistente.

He visto el rótulo de insensatos cercenar al viento.
Los he visto aposentar  bajo el quedo sonido
tras la  aldaba
por miedo a cruzar el espiral de la memoria.

Miles de vientres traen al mundo hombres para la guerra.
Patria de tu vientre, vientres de tu patria
huérfanas de  nombres y presas del asalto cuando el fuego
apuñala sus sexos.
Trofeo del silencio ante una plegaria adversa.
Una mujer
Una mujer niña
Una mujer  joven
Una mujer anciana
Una mujer
sirve la mesa y queda proscrita al círculo.

Algunas rompen el cadáver
se atreven a edificar sobre ruinas
sin más fe que mantener la antorcha encendida para los ciegos.
 
De tarde a tarde, un espejo nos ignora,
es cuando la sal abona surcos de esperanza
y reescribo:
Toda espera
se cifra,
se disuelve,
huye de a poco hasta el olvido

Divagación un día cualquiera

Una última página de insomnios al límite   
Hora de infinitas ausencias, las del ocaso

Regreso al tiempo que deambula para alimentar las flores

Otra puerta enciende la ceguera

Leo el silencio
Arrullo en soledad los nidos de pájaros aprisionados en la historia

Todo se hace infinito y no alcanza

Vengo del instante donde vale una vida

Rescaté a José de la guerra
hoy José aluza y escapa de mi sombra para salvarse

Es mi calle, la calle del árbol que sangra mis raíces 
y es la sombra frente al árbol donde muere la calle
y es el árbol frente a mi ventana para extender pájaros
al interior de mi vientre
y somos calle, sombra, árbol,
y soy una ciudad vacía en esta cárcel de trazos
para habitar la inmensidad de su nombre

No es olvido la ausencia

La obsesión de un pájaro es volar

que se suiciden los poetas
al final solo el poema
debe salvarse

De vos sin voz

Pretendo las sentencias de alfiles a su gloria
matiz opiáceo que convierte huidas
en arrebatos tardíos.

Es lineal toda lógica de índices.
El terror acuna miedos
socava tributos
pinta bajo la lluvia pairos a rostros de olvido.

Hablar es un derecho de (no) uniformarse.
Preferible bañar en fuego las lenguas
abonar árboles al pandemónium del mañana
que se escuda en renuncias.

Merced del hambre, traspasan historias los ausentes,
se cobijan con tratados y marquesinas

Despiertan,
sólo el laberinto
conduce a espejismos de acerbo.
Los pájaros huyen
los fueros transgreden
el vértigo es manjar sobre desnudez ajena.

Que sigan los corceles desbocados,
desbocados del hombre que persigue su trono de bestia

por si acaso un día
… por si acaso

Debí escoger otro oficio  

el círculo incompleto reclama su forma sin quemarse          
-condición ominosa ante una plaza sin templo-

Cuán blanca se conjetura la condena.
Debiera cercar rutinas
ahuyentar el paso,
salvar
—si aún queda-
al prestidigitador que absuelve golpes quedos 
magnificando el templo.

Algunos no entienden por qué marchita la rosa.
Niegan la imposición de la carne
no admiten el lenguaje, prolongado lenguaje
de una mujer desnuda ante  la gloria.
Interpelan voluntad al abandono
… Nada se fortalece.
Llevo un cadáver trashumante de alboradas

debiera convidarte a oprimir el gatillo

todo puede escribirse tras los muros del silencio

Debí escoger otro oficio 
donde liberar mis muertos.

Habitante entre sombras

Infinita la sed
aun así me entrego
a la soledad del desierto.

Uno tendría que arrestar el tiempo
gritar: ¡Amor!, ¡Patria!,
cerrar surcos como costuras
sin salvedad de quien porte el hostil silencio.

Nada detiene la estación de las lluvias,
si acaso el asombro de un renglón pausado
descifrando el acertijo
fiel a la locura de nombrar el desarraigo.

Inútil no volver a ser gatos tras la niebla,
hacer del beso un disparo
instar
creer
nombrar
surcar cortinas que dobleguen los instantes,
regresar al patio y reconocer las cenizas.

¿Quién dijo salvaguardar nuestra memoria?...
¿quién?

Allí la estadística es sinrazón,
noche aciaga prematura ante el olvido.

Hoy, hoy vengo de tantas muertes
y
no
me
reconozco

2

Bastó una plegaria
Bastó un nombre elegido entre el abecedario de otras orillas
Bastó cruzar la vigilia      la rota vigilia 

-Aquí en mi corazón, tienes tu casa.

Los miedos no vencen    
Del cielo al infierno  entre la subsistencia o plegarse a la vida  
Entre la desesperación o la desesperanza para no apagar la luz
ellos se eligen    a tientas      como destino    y hacen de la boca una estación     un hilo rojo     rojo como la sangre del ritual de la noche
de muñecas sangrantes y una promesa de silencio

desde aquella noche      desde aquella luna   la sed tiene otro nombre

Es hora de cruzar la orfandad de las horas    De nuevo el día devora   y un mar en llamas   consume a los amantes 

vidas ajenas en el corto destierro para refugiar sus propias vidas

Es hora de esconder la huella   la implacable huella que deja el fuego
y arder por dentro como tierra madura ante una herida abierta que nos dice que aún            no estamos muertos

Anna Francisca Rodas     nació en Puerto Mosquito, Cesar, Colombia el 3 de mayo de 1968. Ha publicado los libros de poemas: Obsidianna, 2010; y La soledad de las clepsidras, 2014. Algunos poemas suyos han sido  traducidos al italiano, inglés y rumano.  De su poesía dice el poeta peruano Johnny Barbieri: «Su inserción a lo más profundo del ser, parece develar una idealización de la esencia. Mirar así sólo hace que habitemos, de una u otra forma, la poesía más honesta».