Aleyda Quevedo (Ecuador)

Por: Aleyda Quevedo

Poema de Cavafis

Despacio
sueltas tu calor
Tu lengua
ejerce la función
para la que fue creada
y cumples con el acto
de volverme animal sensible
tan parecido
al poema infinito
que escribiera Cavafis.

Algunas rosas verdes

Esta mujer de hechizos
de mentiras y yeso
teje las medias
más cálidas
para el día de su muerte
Una cruz
una caja de madera
algunas rosas verdes esperan por ella

No hay temor a la muerte
Solo pido
sea justa.

Ojos de testigo

El viento histérico rompe mis hombros
Ópera que desmorona la contemplación
del desierto
y hace tambalear al saguaro
rey de cactus

Las horas larguísimas
caminan como pesadillas

Después
lentamente llega la calma furiosa
y el cielo del paisaje ocre
se limpia para dejar pasar
la más pura y metálica luz del planeta.

Haiku de los pájaros

Cuidaré de tus pájaros
pero me niego a hacer
el amor en la jaula

***

Cortadas a media noche,
las flores de verano iluminan la habitación del hotel.
Las de color naranja excitan
hasta afectar
en esa zona que las mujeres confunden con:
deseo,
desgarro,
defectos.
Las flores fucsia y las excesivamente moradas
distraen y llegan a enervar.
Pero estoy húmeda,
lista para la noche en este hotel del mundo.
Piso un jardín de intimidades.
A las ramas verdes del follaje
las chupo una por una.
La clorofila aceitada me va dejando
las ganas de ir hasta el fondo,
Mas lo que hago antes de dormir
es leer los poemas de Szymborska.

Dilemas

Hay palabras puentes dolorosos que no separan de la luz.
Llegan flotando, inútiles.
Palabras suplicantes, hirientes, rabiosas, porque que a veces los puentes rotos
de palabras se vuelven estambres flotantes y puntiagudos dilemas que te enredan y ahogan.

Corales

No importa la profundidad del descenso
o la imposible maleza derramada en el camino.
Es largo y frío el viaje sobre oscuros caballos.
Ejercicio de inmersión y belleza piadosa
hasta pisar altos jardines de coral negro.
Entre mi dolor —que conozco tanto desde el lodo—
y el universo poco explorado por la falta de tus palabras,
me quedan flotando la impenetrabilidad de la música y la sal.
Las medusas atrapadas entre mis pestañas me jalan rápido.
Más no importa el precio del descenso.
Es necesario volver al camino consciente del miedo
y el aliento del océano golpeándome en la nuca.

Brazada

Curtida la piel, gastados los ojos, aprendí a bucear desnuda entre corales y piedras
cortantes. Brazada abriendo el lenguaje: mantener el codo más alto que el brazo,
las imágenes más brillantes son música.

Fin de mi suerte

Mi útero reposa
en la bandeja de cirugía.

Se vuelve ceniza en los basureros hospitalarios.
No tengo por qué mantener compromiso con el misterio.

No adivino más la suerte.
He quemado el tarot.

Mi canto

El cariño de los amigos
se traduce en cartas besos
bálsamos contra la enfermedad.

Los claveles que dejaron
reconfortan las madrugadas ásperas.

Amigos protectores quieren inutilizar mi sufrimiento.

Una certeza

Me deslizo entre camas metálicas
y tanques de oxígeno
Estoy helada
en el fondo marino de este hospicio
Ya mis deudos aceptan que las cenizas
regresarán a las montañas
de dónde salí
cuando las piedras se movieron por la fe de mis padres.

Rezo

Sembraremos de nuevo árboles de capulí

Resucita
aún cantan los colibríes de cola larga
tu canción de medio día.

Aleyda Quevedo nació en Quito, Ecuador, en 1972. Estudió Comunicación Social en la Universidad Central del Ecuador. Fue redactora del diario El Comercio de Quito. Con Algunas rosas verdes obtuvo el Premio Nacional de Poesía Jorge Carrera Andrade, otorgado por el Municipio del Distrito Metropolitano de Quito.

Libros de poemas publicados: Cambio en los climas del corazón (1989); La actitud del fuego (Quito, 1996) y Algunas Rosas Verdes (Quito, 1996); Espacio vacío (2001); ​Soy mi cuerpo (2006); Dos encendidos, Manuela y Bolívar (2010); Jardín de Dagas (2013); Cierta manera de la luz sobre el cuerpo (2017); La otra, la misma de Dios (2011, Quito, 2018, La Habana).