Ahmad Al-Shahawi (Egipto)

 

No habrá
tristeza como la suya,
la tristeza de aquel joven
viajero.
Su comprensión era la muerte,
su compañero un árbol de lágrimas;
sus días habían pasado.

 

La tentación del cuerpo despertó.
Doy testimonio de que...
Gritó el joven:
Te veré.

 

Dichos de la espera

 

Cuánto,
oh tiempo,
permaneceré esperando?
La aguja del amor destruyó mi cuerpo.
Conoce el tiempo mi soledad,
y el destino me introduce en su mihrab.
Glorificado sea quien actúa con equidad.

 

Mi mundo no ha empezado,
y mi final se ha fundido para empezar a su lado.
Cubre mis pasos
y acompaña a mi primera muerte.
Tal vez la revelación sobre mí
descienda.

 

Dicho de los dichos

 

Olvida las traiciones todas
y toma una brasa.
Es ella algo de muerte,
algo de pasión.

 

No era el sol polvo en el cielo de la cabeza,
sino una mujer antigua,
cuya agua me había disuelto en el tuétano,
venciéndome.
Vestí su camisa por corazón,
y partí.

 

Allí y no allí
transportó el cielo mi cadáver.
Llevé yo mi fátina como conclusión
Y dije:
Quien ha visto lo oculto
es mi asesino.

 

Desde lejos vienen agujas a estas tierras
y escapan.
Mi cuerpo es un país insomne,
cuya desnudez no se cubre.
Mi cuerpo soy yo.
Mi cuerpo es ella.
 

Un cabello negro de su sangre
se ha disuelto.
Se ha disuelto en mi sangre
el universo/ un cabello.
Al alba tomo sus miembros,
y veo como se desvanecen los ángeles.

 

Por la noche entro en su corazón
y veo ciudades suspendidas
en lo alto
que me miran.

 

Amanezco con la muerte
y me acuesto con su rostro.
De la perplejidad vengo,
soy yo su familia.
¿Hay acaso algo
que no me hayas dicho?

 

Es este un país que huye de mis manos,
como el agua tuya, que pasó una noche en mis concavidades.
Ven al río, la espiga y la copa,
y a una mesa de hambre.
Entra en mi alef
y duerme.

 

En unos segundos
seré
todos los años pasados,
agua en los dedos.
 

Soles en el cerebro,
tierras en la imaginación, que brincan de una eternidad
a un tiempo,
cuyas nubes veo.
 

Haz girar la rueda de tu tiempo
en dirección a mis deseos.

En breves segundos
empezará el funeral.

 

Sobre su cuerpo camino,
mientras avanza mi profecía:

Papeles perdidos por los años
y lo que siguió al muro de la despedida.
Cayeron sus fragmentos,
dejando árboles
e historia.

 

Y un tintero,
y dolores de hembra extraviada en los mares

que acompañaba a una nube
y leía mis pasos.
Decía:
Mañana.

 

Caminaré en el cortejo fúnebre de tu querer,
desvelaré la historia de un amante,
despediré al nácar y a los papeles,
talaré árboles imaginarios.
Lloraré por las claves de las palabras
y por tu ausencia.

 

Olvidó el mar
que soy su ola.
 

Me arrojó a la arena,
quedóse dormido.
 

Su poder
es un corazón
y un tintero
y unos ojos dueños
y una tierra de boca que apunta
al cielo.

 

Ojalá sea
lo que entre tú y yo hay
plenitud,
y lo que entre los mundos y yo,
devastación.

 

Di tú, que has visto,
¿cómo sabrás
qué es una lechuza?
Todavía duerme una lágrima para la muerte
en el lecho de su revelación.
Huyen dos pájaros del alto cielo
y se vuelcan en mi boca.

 

Una copa del paraíso,
aguas para la separación
humedecen la lejanía,
elévase una rosa
en mi último funeral.

 

Amargo es el café de la muerte,
como el adiós de una estrella
en tu cielo.

 

Todos los pájaros que se han colocado sobre mi cabeza
han puesto huevos en mi sangre de recuerdo.

Las casas donde he morado
airearán los secretos de mi sueño,
salmodiarán a las gentes mi Corán
y los textos de la pasión legal.

 

Abandono ahora su casa
dejando un gato,
un diccionario de arena,
papeles para una plañidera
y un mundo con dedos de paraíso.

 

Un silencio abatido era la saliva de nuestro amor,
palabras sobre el divorcio de dos ciudades.

Abandono ahora mi alma,
mientras el conocedor que hay en mí inicia el viaje.

 

Marchó el fuego hacia la puerta,
y dejó en el lecho de la ola
rosas de ceniza,
trenzas de los mares de mi cólera,
aguas de un lago del paraíso del alma,
que beben mi soledad.

 

En la noche,
solo,
sales de un beso,
cabalgas una sombra,
dejas en la tierra
una lengua
y un aroma.

 

Y una mujer que llora en el muro del viento,
y una mujer que bebe la arena de sus pechos en su dormitorio,
y una tercera en una luna de cristal,
que olvida su pelo impregnado de rechazo
y con los dedos tatúa su cara.

 

Sale ahora de un cuerpo
que dormita bajo los párpados de sus labios,
y el agua permanece, corona de la primera rosa.

 

Me cerró la muerte
sus puertas
para otra ocasión.
Y aquella que amo cerró
su puerta.

 

Por la noche cuando reinaba la calma,
despertó el tiempo de su sueño
y una historia me contó.
Me mareó,
y se puso a dormir.

 

En El Cairo,
en una cama negra
de negras sábanas,
se despierta una muerte blanca,
escribe una historia sobre el agua
y olvida su cita.
ALEF, LAM, RA
Estabas velada,
no eras puerta para mí.
El reloj esparcía sus destellos,
ciega era la escritura de la vida en la mano.
Ojalá fluya una feminidad
que me pierda
y conecte los puntos con sus letras.
 

La puerta está a oscuras,
expuesta,
inevitable es a alguien como yo ver.

 

Este cielo es mi deseo
desde que saboreé tu sal.
Desvelé tu bosque a mi alma
y crucé el mar que me separaba; sus peces decían mi nombre.
Escribió nuestra historia el mar,
le confié una letra que se unificaba en su destino.
Encendiónos,
y su agua quemó una lengua que decía
y no decía.

 

Del vacío que crearon tus manos
llena sus países con agua.
Entraré
conservando mi lengua y una historia de jacinto
escrita sobre tus labios,
registrada por la mano de Dios.
Apoyándome en mis demonios
y en un cántaro de recuerdos,
entraré
y olvidaré, a propósito, el agua que conforma el nuevo universo.
 

Tus labios me escriben
no el poema.
Con tus dedos me inmortalizo,
no con la tinta que fluye,
y cesaron sus pasos.
 

Despojado,
excepto de la lengua,
construyo casas en tu desierto
y camino hacia Dios.

 

A su lado,
o sin él,
fundé mi reino,
y anuncié los mandamientos
desde un punto,
un alminar.

 

Confundisteis a mi corazón.
¡Oh pájaros!, me perdieron,
se extraviaron en mis células
y me hicieron olvidar mi infierno.

 

Yo no me agrupo,
ni me abandono en una lengua,
ni perduro como un dios,
más que por un pueblo de agua.

 

A mi lado
soportarás un tiempo del que eres creadora,
rozarás del sol un extremo,
del que soy extensión y cuna.
Olvida en mis manos las palabras,
olvídame,
que yo delimito mi mundo con agua
o con un pájaro parlante.

 

Soy diáfano,
protégeme de la tiranía,
pues a mí me gusta que los alminares del mundo descansen en mis manos,
que duerman en el mundo de mi boca.
A mí me crearon dos alminares,
antes de que empezara la creación.

 

Mi agua es del color de mi vasija.
Soy tu imagen,
cambia la forma,
pero tú permaneces.
No has nacido,
por siempre vivirás errante
en tu cielo.

 

Entre tú y yo
una flauta
se abre.
La fiesta empieza con el silencio,
el mar llora de soledad.
Descienden las cortinas de una Caaba,
aproxima el agua las lejanas orillas.
Desnuda el mar sus aguas,
cae el velo,
y pruebo
un naufragio y un olvido.

 

Un griterío
es el alfabeto de ensalmos y magia que entonábamos.
Son las aguas que vertimos,
es lo que describimos o revelamos,
es aquello que alcanzamos,
es aquello de lo que nos alejamos al entrar,
y que el tiempo nos acercó.
Un griterío
que crea nuestro silencio,
nuestro silencio es el mundo,
mientras suena en la flauta la melodía de nuestras tristezas.

 

Déjame tocarlo,
pues es el dios que adoraron antiguos dioses.

 

Estás más lejos que mis manos
y más cerca que los pájaros que me previnieron de tu boca.
Eres la huida de mis dedos
y la unión de los recuerdos.
La traición de la rosa eres para mí cuando me vio mirar lo que porto.
Eres el libro con el que empiezo
y que sigue siendo el inicio de mis estados.

 

De esta tierra extraña
eres tú señora.
Yo soy el extranjero,
dame una mano
para que duerma la abubilla para siempre,
que yo me he cansado de las palabras,
me he cansado de la destrucción.

 

Observa la tierra
mientras camina,
pues en ella está mi historia
y mis palabras sobre la ternura de la tierra para conmigo.
En ella están mis soles
y el agua que bebo de la yema de mis dedos.

 

Observa el tiempo conmigo,
pues me gusta que la historia
se arrodille
para que descansen los mapas entre tus manos,
y se dibuje la geografía
según nuestras aguas
y el volcán de las lenguas ascendientes.

 

En cualquier momento despertará,
pues para el sueño no hay tiempo.
El agua despierta
cuando un pájaro llama a su puerta.
Inmerso en el agua estaba,
mi cuerpo era el poema de un extraviado
y mis manos el refugio de un sabio
que deseaba ausentarse
difundiendo mi secreto,
transportando en las manos su libro.
ALEF, LAM, MIM, RA

Quiero que ella cocine el sol,
que mate el tiempo con el tiempo.
Quiero que ella despose a su soledad en las manos,
y olvide un antiguo suceso.
Quiero que ella se asome a la noche desde detrás de su cielo
y me llame para construir casas de palabras.

 

Quiero que ella peregrine a una Caaba en mis manos,
pues hay un estremecimiento
en los rincones del cielo.
Quiero que ella coloree sus aguas cada noche con mi voz
y entre en el campo de los sueños sola.
Quiero que ella me enseñe cómo ama una señora
y escribe narrando su estado.

 

Quiero que ratifique mis letrasy mezcle la música
con un jacinto convertido en ciudad de los muertos.
Quiero que no mida la distancia entre los pechos
y olvide sus olvidos en la lengua,
pues el monoteísta estaba ausente en la antigüedad.
El monoteísta está presente en la presencia,
el monoteísta permanece en un punto,
el monoteísta anhela un golpe de silencio,
el monoteísta en el fuego duerme como un dios,
el monoteísta ha ascendido deprisa,
para ver.

 

Quiero que ella me imagine en el incendio
y me borre con un recuerdo.
Quiero que ella entierre el tiempo
para crearlo.
Quiero que ella tome sus carismas de mis manos,
pues sus cúpulas
son la fuente de las elegías.

 

Quiero que ella cargue el mármol con sus manos,
que conozca el alfabeto de su color
y borre su tiempo de una aguja de placer.
Ella es la voz del cambio de guardia de un ángel a otro.
Quiero que ella sepa que la escritura es un recipiente
y que la letra es espejo para mi corazón.
Quiero que ella denomine a lo antiguo lugar del comienzo,
principio de la pasión
que desconcierta a unos dioses.

Sabed que soy un jeque y mis amantes duermen en las moras de los árboles,
pues el gusano de seda es nuestro señor.
Su seda otorga a las mujeres las señales del Día del Juicio.
Puesto que resucitamos, entra en mí
y ocupa el trono.
Un cielo entre nosotros
ya nos pertenece.

 

Estaba escribiendo cuando llegaste a mí.
El agua se derramó,
y las letras huyeron de mi blancura.
Era un miércoles arrasador, son mis dedos contados.
El día de la pasión es más duradero para tu Señor que el devenir de los mundos.

 

Quiero que ella sepa que olvidé los dedos en la escritura,
y que el sueño inventa la lengua
y que lo soñado la trae a mí, sagrada.
Quiero que me tome hacia sí
para saber
y para que me olvide en su agua
como gota de esperma.

 

Quiero que ella coloque su marcha en mi sangre,
que robe un sol
y deje el pasado para su vida,
pues lo pasado aniquila su muerte
y tus manos son mis dos reinos.
Yo en sus aguas
he visto nuestros primeros nombres.

 

He depositado mis secretos
en el corazón de un pájaro rozado por mi sudario.
Me abandonó
y voló por esos mundos
difundiendo mi lengua.

 

Quiero que ella me dé a conocer,
pues me ignoro a mí mismo.
Ella posee en sus manos la certeza
que exalta en la vaguada
mis primeros nombres.

 

Dichos del exilio

La tierra es una cárcel,
y los cielos guardan las estrellas fugaces.
Huye,
entra en el trono del amor,
pues la muerte es una criatura,
y tu lugar es el destierro.

Tu secreto se ha difundido,
y la duración de tu tiempo surge de una rosa.
Visitarás un istmo
y serás aniquilado,
mas tu alma permanecerá indescifrable.

 

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Ahmad al-Shahawi nació en Damietta, Egipto, el 12 de noviembre de 1960. Realizó estudios de Periodismo, licenciándose en 1982. En su época de estudiante participó en la fundación del periódico Sawt Sohag y en él dirigió la sección cultural. En 1985, empezó a trabajar en el periódico al-Ahram. Participó en la fundación de la revista cultural perteneciente al mismo periódico, Nisf al-dunia, e intervino en numerosas actividades desarrolladas en los Estados Unidos, vinculadas con su profesión. En 1995 obtuvo el premio UNESCO de Letras y en 1998 el premio Kavafis de poesía. Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001. Ha publicado más de 20 libros de poemas, entre ellos: Dos Rakaas para el amor; Los dichos; El libro del amor; Asuntos del enamorado; El libro de la muerte; Agua en los dedos. En 1995 obtuvo el premio UNESCO de las Letras y en 1998 el Premio Kavafis de Poesía. Es miembro de la Comisión de Poesía del Consejo Superior de Cultura de Egipto desde el año 2001. Su obra poética, traducida a numerosos idiomas, ha sido objeto de estudio en varias universidades egipcias y árabes. Ha participado en varios festivales internacionales de poesía del mundo.

Su obra poética denota un profundo conocimiento del patrimonio sufí musulmán, del Maghreb árabe hasta el persa, pasando por Egipto. Sus poemas encantan tanto por su innovación como por su modernidad. Inspirándose en la tradición poética sufí, Al-Shahawi retoma los temas de sus predecesores: la pasión, la trascendencia de las emociones humanas, la omnipresencia hechizante del Ser Femenino. Él se inspira como siempre en su experiencia actual de poeta comprometido, en un mundo consagrado a la inhibición y a la denigración del placer debido al Otro, el ser elegido, sujeto y objeto único y perfecto del estado amoroso. Se entretiene en desterrar de la mujer las sensaciones sacrificadas, debido a este pudor casi congénito que limita el flujo legítimo del placer debido al cuerpo. Cava la lengua para extirpar lo «oculto». El mensaje espiritual subyacente en cada una de las obras de Al Shahawi, coloca sus palabras a este nivel refinado cuyos trazos milenarios del sentimiento amoroso hechizan al lector de los tiempos modernos.