Uwe Kolbe, Alemania

20º Festival Internacional de Poesía de Medellín

Fotografía de Nidia Naranjo

Por: Uwe Kolbe
Traductor: Diana Carrizosa

PROMETEO
Revista Latinoamericana de Poesía
Número 86-87. Julio de 2010.

LO HICE COMO SIEMPRE

Rápidamente cerré el libro.
Una foto, había visto una foto.
En realidad, casi nada.
Imagen difusa,
una mala reproducción,
y mi mirada superficial.
Traía al recuerdo los folletos
del socialismo medio
por su grano grueso.
Aquí sólo una instantánea
de un paisaje insignificante.
Si hubiese mirado con atención,
habría preguntado si habían abedules
en ese lugar o álamos jóvenes.
Abedules, con seguridad, abedules.
Tienen un uso privilegiado
en la reforestación rápida,
por su conformidad en la arena.
En este lugar fue fusilado Radnóti,
decía debajo de la foto,
en este lugar se enterró a personas
al margen de la historia.
Mi único pensamiento fue
blasfemo: en este lugar
pasé la infancia y jugué
sobre esta y aquella fosa común.
Y siempre había abedules,
y siempre deshojados, novembrinos.
Del siglo veinte, amigos,
no podré salir nunca así.

Poemas son tomados de: DIE FARBEN DES WASSERS, Copyright Suhrkamp Verlag 2001
(LOS COLORES DEL AGUA, Suhrkamp Verlag 2001)

LAS TERRAZAS

Cierran las terrazas,
finaliza esta noche la temporada.
Aún el café deja afuera sus sillas,
ya barnizadas
de oscuridad y silencio.
En vez de la ligera charla de ayer,
el ruido del televisor tras las ventanas
(así sea hoy una guerra lejana
la razón por la que todos los aparatos titilan,
la estudiante, el filósofo y el farmaceuta
miran el mismo programa).
Acá afuera ha ganado el otoño,
tres cuartos de la vida: recuerdo.
El polvo de viajes postergados se asienta,
la proeza de andar caminos muy cortos
se ha convertido casi en rutina.
Y quién lucha así,
tan cerca, flores para coger
en la zona marcada por setos, junto al viejo arroyo,
quién lucha por su alma,
¿los treceañeros de la carpa, Dios mío?
Finaliza la temporada de fiestas, esta noche
-¿para quién este tardío repicar de campanas?-
sería ideal un gran horno ruso
para que Julia diese su acogida.

DIE FARBEN DES WASSERS, Copyright Suhrkamp Verlag 2001
(LOS COLORES DEL AGUA, Suhrkamp Verlag 2001)

EL AFORTUNADO

a Marcus Hammerschmitt

Quizá, mas no soy capaz de escribirlo de una vez,
pero quizá pueda decirlo de otra manera.
Quizá sea un recuerdo que ahora, como un pero,
atraviesa el día, lo ara, y quizá sí es así,
como lo esperé alguna vez, quizá sea así, no obstante
sigo sentado, callo y me alegro, quizá,
y temo que sea demasiado fácil, quizá un pero
pronunciado con excesiva ligereza, de Hölderlin la palabra
fundamental, que era más la patria que este planeta, quizá.

Quizá dormíamos en un pantano, y quizá
todo estaba unido aún, cálido como en el vientre materno,
aquí probablemente no, quizá también fuese un error,
aunque lo vi. Ruinas de la infancia, quizá,
surgidas además inesperadamente, sólo por un roce.
Puede ser, puede que este pantano habitual sea una vida entera,
pero no lo creo yo, durmiente ya más perverso,
más huidizo que soy ahora, quizá
se apagó la llama de la vida, la así llamada, quizá.

Quizá rechacé desde siempre la huida
hacia la técnica y escapaba de los conceptos,
para ir hacia los ojos, ojos que no miraban desde novelas,
que no se avizoraban a sí mismos, pues de hacerlo no serían,
quizá, como los espejos, es decir, como pasillos, puede ser.
Mas lo sé y así lo entiendo, ahora con certeza,
detrás sólo hay más espejos, la infinitud creada
con bondad. Así, lo que veo al contemplar
es con toda certeza tan sólo lo que deseo, quizá.

DIE FARBEN DES WASSERS, Copyright Suhrkamp Verlag 2001
(LOS COLORES DEL AGUA, Suhrkamp Verlag 2001)

EL AMOR

Y cuando el amor llegó a su séptimo año
y la voluntad propia de su pequeño hijo fue triple ya,
casi plegando ella sola la del padre,
mientras la madre se encapsulaba en su alma,
y las razones eran razones, gris sobre verde,
cuando todo tuvo que ser así, inevitablemente,
volví a asomarme y pregunté
¿cuántos días me quedan para el poema
que era la esencia de esta vida?
Sólo uno, y es éste, esta hora
de la noche, cuanto pueda prolongarse,
y sólo una pregunta, y un tono,
y una certeza en cuanto al fin.

DIE FARBEN DES WASSERS, Copyright Suhrkamp Verlag 2001
(LOS COLORES DEL AGUA, Suhrkamp Verlag 2001)

TERCETOS DE LA TORMENTA PRIMAVERAL

Casi no sales de casa.
Aunque es su última rebelión, el invierno
pone aún toda la fuerza en su rugido.

En tu camino afuera dejarás
de recoger los sonidos que llegan corriendo
acá dentro, como la marea de tus sueños.

Son los bastardos del susurro de las voces
que vienen del hoyo infernal sin fondo
los que hoy vuelven a determinar tu día.

Te precipitas entonces y todavía lo llamas caminar.

DIE FARBEN DES WASSERS, Copyright Suhrkamp Verlag 2001
(LOS COLORES DEL AGUA, Suhrkamp Verlag 2001)

LOS TÚNELES PEATONALES

A las mujeres de los túneles peatonales
sólo el pito de un objeto de China canta
la canción del sol que pasa
allá arriba, donde ellas casi nunca están.

Sentadas a la luz de neón esperan
que hoy por fin la venta valga la pena,
que muchas damas hoy calzones
necesiten para incitar a sus fuertes hombres.

Dentro de sus aparadores, como acuarios,
se les ve tejer, saludar, leer, soñar.
Y la una le dice a la otra algo de arriba.

Tal vez ya no esté lejos el fin de los días
en que celebren allá abajo un sacrificio
y nos traigan, asado, el ternero de oro.