Carolina Cárdenas

                      A los desplazados

Gritan en una lejanía en que pierden la voz,
que están solos, no los recuerdan ni mencionan,
los desprecian.
Errantes corren las calles
intentando alcanzar el sol,
todo se desvanece en el silencio
de los sueños.
Aunque gritan son mudos,
nadie los nombra.
Olvidados, resignados
al precipicio.
Son destinos quebrados,
se preguntan por sus raíces,
que se han desvanecido
entre el camino
a otras tierras y la procesión
que deviene de su mundo.
Ese peregrinar ha desaparecido
entre los rastros de sus nombres.

        A los hambrientos

Son tantos y tantos,
sus vidas se dispersan por el mundo como única verdad.
Sólo nos queda inventar y rezarle al dios de los pobres.
Arrodillarnos y pedir por aquellos nacidos en tiempos inciertos,
rogarle que desaparezcan los gritos de madrugada,
y decirle que ignoramos cómo los días de esos hombres sean otros.

Que desconocemos de dónde nacen los gemidos,
cómo acallar tanto corazón roto
y que solemos aturdirnos cuando en la mañana
nos volvemos a encontrar con el mismo golpe en el pecho,
con la repetición de destinos imposibles.
Y esas insistentes luchas de ellos por ser otros
cuando se han acostado siendo los mismos.

Al pueblo
Nadie nos dijo que las puertas están cerradas
y no existimos.
Que ni los gritos nos salvan.
Entonces no somos un nombre sino un número
por nadie recordado.

Que nuestras casas están incendiadas,
nuestras luchas son ilegitimas,
y nos tendemos sobre una mentira.

Sabemos que sólo el azar es una respuesta,
un camino para escapar del hambre,
de lo inasible de ser.
Aunque no nos falte el pan en la mesa
seguiremos siendo parias, los intocables.
La inscripción a la pobreza
la llevamos en el rostro, en la palabra
y en el nombre.
Pobreza va más allá de tener o saber,
es la manera como nombramos el mundo,
la insistencia de ser grito desgarrado,
la lejanía a la gracia y la cercanía al sacrificio.

El fanático el exiliado los campesinos todas las muertes me transitan
en este tiempo soy solo eso afuera el mundo se ha hecho rojo es una
mosca monstruosa vuela sobre mi cuerpo de cemento una palpitación se
oye en la piel de la ciudad que se une a la mía del abismo-estómago de
las calles sale un grito torturador en un árbol brotan nidos muertos que
se precipitan a un espacio vacío ningún habitante del mundo podrá decir
que no ha padecido locura en medio de una tierra infestado de insectos

en el silencio-nada un copetón se balancea en una rama de metal que
tiene por hojas almanaques de Bristol derretidos por el sol y
desvanecidos por la lluvia

existe una nada que consume lo que va tocando
una nada