Djamel Belarbi

Si sientes tu silencio, una mañana,
Cuando el frío es severo,
Asegúrate de no encontrar
En las lenguas de amigos imaginarios
Palabras que te miran, con valentía, a los ojos.
Porque los sueños que aguarda el frío silencio
Se despiertan tarde,
Para pasar el resto de la vida
Entre las arañas de tu memoria.
En cuanto a ti,
Te despiertas en medio de cada sonrisa
Para comprobar los latidos de tu corazón
Y revisar tus mensajes antiguos
Y cansados,
Pero nunca encontraste a quién enviarlos,
Así que los dejé sin sobres.
Desenroscas sus letras y vuelves a escribir:
“No eres la risa de los niños en las fiestas,
Los pájaros no te creerán
Si el corazón se expande para una obra completa
No le molestará una pequeña escena.
Oh, la quema de falsas promesas
Tu cielo no se avergüenza
Y tu sol es tan estúpido
Y tu respiración no improvisa bien los papeles
Pero a mí,
No me molesta el papel del espectador.
Este frío silencio
Me sigue como un policía estúpido.
Me aleja de mi memoria.
Oh, la ilusión de las historias aburridas
Este silencio es vergonzoso
"Y mis pasos necios están cansados".
Esto tampoco tienes a quien enviárselo.
Lo dejas sin sobre,
Sin firma,
También sin fecha.
Te aseguras de que tu corazón siga latiendo
Abres la ventana del mañana escapando de tus citas.
Continúas refinando los personajes de tus novelas
Que nadie lee.
Te acuestas en la cama de tus poemas
Esperando la última rima.
Estás listo para recibir el sueño de esa noche.
Pero él no viene.
Una cara extraña aparece ante ti,
Al igual que esa cara familiar,
La que ves cada vez que te miras al espejo.
Sonriendo con picardía
Él te ofrece sus atrevidos consejos:
“Si quieres volver a escribir
Y si la blancura del papel asusta tus letras
No escriba.
Unta el papel con tus falsas penas
Y busca profundamente,
Veras el suave brillo de las letras.
Si te molestan los álbumes de tus amigos,
Llenos de escenas de héroes falsos,
Busca en tu corazón en silencio
Y considere la única foto,
Sentada en su trono,
Es más hermosa que la imagen que rompiste,
Es una mujer que solo te ama a ti.
De hecho, casi no sabe amar.
Ella cierto que está librando guerras antiguas
En secreto.
Cierto, arde ver tus miserables lágrimas.
Pero hay que disculpar sus delicados dedos.
¿No viste cómo temblaba
¿Cuándo le besaste la palma?
No diferencia entre lágrimas y expresiones de amor.
Sólo sabe estar tranquila y maravillosa.
Sí que es demasiado dura contigo
Pero no digas que es una puta
Las putas son las amigas de los otros.
Perdónala por todos sus errores
No dejes que la odiosa conciencia la regañe.
Las conciencias tristes son malas,
Prejuicia los buenos corazones.

Tristes somos
Como hojas marchitas
En la temporada de la muerte.
Nos balanceamos
Como una interpretación errante.
Los movimientos de Christina
En las entrañas de una melodía de mentiras,
Desaparecen.
El recuerdo del momento arde
Nunca le preguntamos sobre la cita del tiempo.
Nos marchitamos en una patria de reprimenda
Enterramos nuestros hombros
En una bolsa de plástico negra.
Consideramos el mayor dolor,
Para viajes eternos,
Una tragedia de espíritus malignos.
Juramos que la historia nos pondrá tristes.
Con música escrita con lágrimas de huérfanos.
Rompemos el espejo del corazón
Y dormimos.
Ella se erige como una estatua de alabastro,
Sufre el frio de la soledad,
Parece una bailarina llamada Christina.
En sueños de un verano desbocado,
De años de silencio
y de nosotros.
Cabeza caída como una mierda
Atrapada dentro del cuerpo "legal"
Y miradas de odio
Y sabiduría dictatorial
Que conoce todos los secretos
Pero me cierra las puertas en la cara.
Hasta el momento querido.
La estatua de mármol no tiene fecha
¿Quién dibuja formas para chozas abandonadas?
Y escribe cartas a ojos vacilantes.
¿Y le da un héroe a la patria?
Se recuerda algo de la sal del deseo
Christina,
La ilusión grabada en el reverso de la idea.
Un lugar que recuerda una vida perdida.
En las cifras del universo.
Estamos como piedra pulida, de mala gana
Acumulamos bajo informes de decepción.
Soñamos con reírnos en las calles de Oslo
Y cafés del mundo
Nos entretenemos con el correo de amantes imaginarios
Estamos buscando una cara
Para los días que vendrán.
Creamos nuestro pasado
A partir de sueños olvidados,
De arena ardiente.
Las luces de la pantalla nos penetran
El camino se escapa bajo nuestros pies
Estamos abrumados por el dolor
Entonces decidimos quemar el mundo.
Los vapores de la alienación
Habitan nuestras almas.
Pero el momento no se puede posponer.
Estúpido,
Quien salva su vida para una vida futura.
Estúpido
Quien perece para no perecer
Esos son laberintos de tontos.
Penetra cosas
Nadie nos libera de las ataduras del yo.
El que tiene lo que no tiene sentido
¿Para darnos de él?
La peste nos desplazó
Nuestros impulsos sabiamente gobernados nos han fallado
Ella nos vendió a los pobres.
Nos perdimos mucho en el tiempo.
Dormimos durante más de una eternidad,
Y nos despertamos con el ritmo del amanecer.
Buscamos un rastro de libertad.
Encontramos el mundo
Mucho más ancho que los pechos de rencores
El mundo es un baile de niños en la calle.
Una comida de mariscos para la lluvia.
El mundo es una risa
Es como un sueño lúcido
El mundo es un ritmo de rosa.
En cuanto a las cosas, no son más que cosas.
El sentido es el elixir del yo.
Y la felicidad es el secreto del hombre.
 

Tristes somos
Como hojas marchitas
En la temporada de la muerte.

Nos balanceamos
Como una interpretación errante.

Los movimientos de Christina
En las entrañas de una melodía de mentiras,
Desaparecen.

El recuerdo del momento arde,
Nunca le preguntamos sobre la cita del tiempo.

Nos marchitamos en una patria de reprimenda,
Enterramos nuestros hombros
En una bolsa negra de plástico.

Consideramos el mayor dolor,
Para viajes eternos,
Una tragedia de espíritus malignos.

Juramos que la historia nos pondrá tristes
Con música escrita con lágrimas de huérfanos.

Rompemos el espejo del corazón
Y dormimos.

Ella se erige como una estatua de alabastro,
Sufre el frio de la soledad,
Parece una bailarina llamada Christina.

En sueños de un verano desbocado,
De años de silencio
y de nosotros.

Cabeza caída como excremento
Atrapada en el cuerpo "legal"
Y miradas de odio
Y sabiduría dictatorial
Que conoce todos los secretos
Pero me cierra las puertas en la cara.
Hasta el momento querido.

La estatua de mármol no tiene fecha
¿Quién dibuja formas para chozas abandonadas?
¿Y escribe cartas a ojos vacilantes?
¿Y le da un héroe a la patria?

Recuerda algo de la sal del deseo
Christina,
La ilusión grabada en el reverso de la idea.

Un lugar que recuerda una vida perdida
En las cifras del universo.

Estamos como piedra pulida, que de mala gana
Acumulamos bajo informes de decepción.

Soñamos con reírnos en las calles de Oslo
Y en cafés del mundo
Nos entretenemos con el correo de amantes imaginarios

Estamos buscando una cara
Para los días que vendrán.

Creamos nuestro pasado
A partir de sueños olvidados,
De arena ardiente.

Las luces de la pantalla nos penetran

El camino se escapa bajo nuestros pies

Estamos abrumados por el dolor
Entonces decidimos quemar el mundo.

Los vapores de la alienación
Habitan nuestras almas.

Pero el momento no se puede posponer.
Estúpido, 
Quien salva su vida para una vida futura.
Estúpido
Quien perece para no perecer
Esos son laberintos de tontos.

Penetra cosas
Nadie nos libera de las ataduras del yo.
El que tiene lo que no tiene sentido
¿Para darnos de él?

La peste nos desplazó
Nuestros impulsos sabiamente gobernados nos han fallado
Ella nos vendió a los pobres.

Nos perdimos mucho en el tiempo.
Dormimos durante más de una eternidad,
Y nos despertamos con el ritmo del amanecer.

Buscamos un rastro de libertad.
Encontramos el mundo
Mucho más ancho que los pechos de rencores

El mundo es un baile de niños en la calle.
Una comida de mariscos para la lluvia.

El mundo es una risa
Es como un sueño lúcido
El mundo es un ritmo de rosa.

En cuanto a las cosas, no son más que cosas.
El sentido es el elixir del yo.
Y la felicidad es el secreto del hombre.