Tilsa Otta

La poesía es la gran aguafiestas
La invitada sentada en la esquina callada
Observando a todos, la que no se halla, se aburre rápido, piensa que estaría mejor en casa
La que roba vasos de otras manos y siempre pide cigarros
La primera que baila y luego llora
La que roba besos a chicos y chicas, la que no logra articular palabras
ni caminar derecho, la que pierde el sentido
A quien botan a patadas y regresa
Contenta, ya más animada
La última en irse, cuando la fiesta ya ha terminado
La primera en llegar cuando la fiesta ha terminado
La copa rota, el suelo mojado, el vómito en el sofá de cuero, la quemadura de cigarrillo en mantel y brazos, la aventura de una noche, la resaca, el chupetón, el arrepentimiento, el nuevo amor, la pastilla del día siguiente, tus tres hijos, el departamento comprado a plazos, la búsqueda del éxito, la deuda con el banco, el auto de segunda, la estabilidad, la confianza que dan los años, la crisis de los cuarenta, el fin del amor, la vejez tranquila, tu entierro.
La poesía es todas las fiestas.

Me gusta pensar que cuando las parejas enamoradas dicen que se
amarán por siempre
Realmente su amor dura para siempre
Aun cuando se hayan separado
Se odien en algún momento
Se olviden eventualmente
Se extrañen un día
Quieran regresar y no puedan
Encontrar su amor porque está
Criogenizado en un compartimento especial que todos tenemos en nuestros corazones

donde se conserva para siempre en perfectas condiciones pero fuera de nuestro alcance
Lo cual es mejor si pensamos
En todo lo que hemos destruido
Como especie

Esta vez pusieron la valla muy alta. Han liberado una cantidad de cruel dad y horripilancia humana pocas veces vista. Contemplando el destrozo, la dimensión de los daños, siento la presión, como cuando el hombre araña tiene que sostener un autobús pendiente de un abismo lleno de inocentes con la telaraña de su muñeca izquierda mientras cuelga de la viga de un puente con la telaraña de su diestra, como cuando una mujer tiene que trabajar y al mismo tiempo ocuparse de sus hijos y su esposo, como cuando se requiere fuerza sobrehumana. Siento la presión en el corazón mientras comienzo a escribir y mis dedos cada vez más rápidos intentan resolver todo esto, contrarrestar tanto dolor con algún tipo de belleza exótica que nos haga sentir que aún hay especies hermosas por ser descubiertas, derrames de ríos que limpian el petróleo, apariciones cuyos resplandores cubren tantas desapariciones. Pensando una vez más que solo la poesía podría arreglar este desastre.